Monólogos de Cumbres Mayores

I.   De bellota. Ibérico de bellota. Con denominación de  origen protegida "Jabugo". Nuestro pueblo hermano del Parque Sierra de Aracena y Picos de Aroche. Nosotros le ganamos en altitud, por lo pronto. Los cum breños.  Ellos nos ganan  en habitantes. Tienen a Huelva más cerca. Los jabugueños. Y a Sevilla. En común nuestros orígenes.  Nuestros ancestros. Los dos. Yo Cumbres Mayores, y  Jabugo. Ah, y Cortegana. Trío de ases. Venimos de donde venimos. Hasta aquí  llegaron los leoneses. Y los castellanos. Nos incluyeron en sus cosas. En sus gentilicios y patronímicos. Pero antes. Mucho antes, lo sabemos todos, anduvieron por estos lares los del paleolítico y los del neolítico. En Cueva de la Mora dejaron restos y vestigios. En nuestro Castillo de Sancho IV, los menhires. Los Romeros como Cueva de la Mora, pertenece a Jabugo. De ellos, de los romereños siempre buenos recuerdos. Jamón Jamón. Y El Repilado, Santa Teresa, por ahí empezó lo de la electric...

Y a de mayor se sentaba en una silla de enea, en el patio, a desgranar las flores de orégano para las ensaladas y, sobre todo, para el aliño de las aceitunas. Ya de mayor, ella,  se miraba al espejo y se veía una extraña. Siempre de negro hasta los pies vestida, no podía engañar al tiempo, tampoco engañarse a sí misma. Cuando se desconcha la pintura de la memoria la mente se ofusca. El corazón se encoge. Triste la mirada. A veces, hosca. De rabia la mirada. De rabia. Y falta la palabra. Sobra la vida. Ya de mayor, ensimismada, fijaba la vista en los geranios y los claveles, las rosas, la hortensia, los jacintos, la petunia, la costilla, los helechos y la pilistra. En el patio. Cansada la vista, agotada por los años, sumida, siempre, desde siempre, en la pena y la tristeza. ¡Qué diferencia! Tanto tiempo atrás, de chica, en un cuenco, con las manos bebía el agua de la fuente; agua de la Magdalena, de la Fuente Nueva. Luego se la echaba por la cara, por el cuello; qué delicia el agua ...

N ací en lo alto de esta Sierra, en ella mi vida y mi palabra, mi historia desde el principio de los tiempos. Los primeros matarifes y arrieros. La dehesa. La fábrica. La industria. El ibérico de bellota de pata negra. Donde la iglesia se besa  con el  castillo y las calles se acunan en un abrazo de embrujo. Ensueño. Nunca un amor tan lleno de poesía. Un verso tan bien correspondido. Un poeta preso en la conjura de la rima. Que el perfil de la muralla trae elegancia a mi silueta de milenios. Vieja madre de cal y de tejas. Me verás refinada. Humilde y sencilla. Henchido el corazón. Cumbres Mayores. Cumbres Altas. Cimaltas. Amarillea el otoño. En la escuela el maestro acerca  los niños a la estufa de leña para protegerlos del frío; ateridos, arrugadas las mangas de camisa, las narices coloradas, las manos en los bolsillos, con los libros, el lápiz, el cuaderno. La clase. Tierra de moros y cristianos. En el siglo VIII Abd al Aziz conquista toda nuestra Sierra. En el siglo X ...