Monólogos de Cumbres Mayores

Tomate, pepino, pimiento rojo y verde, aceite de oliva, ajo, sal y vinagre; pan si se quiere.  El gazpacho es distinto. Nada que ver con el salmorejo, la porra antequerana, el ajo blanco, la mazamorra... y otras cosas por el estilo. Si no que se lo pregunten a Manolo el dueño de "El Recreo" donde más que una receta: es una herencia viva. De su madre. De su abuela.  —El gazpacho viene de los romanos, de los árabes de Al Andalus—, me dice. Sin tomate, porque el tomate como sabemos no llegaría aquí hasta el siglo XVI. De América. Pero no se lo echamos al gazpacho hasta el XIX. Para todo somos igual. Siempre acordamos tarde. "El Recreo" es un bar restaurante de la calle la Portá, de esquina frente a Correos que, pura ficción, —esto no es más que un monólogo conmigo mismo y al hilo de mis pensamientos— ahora hace cocina tradicional andaluza para turistas y no turistas,  platos caseros con ingredientes frescos y de calidad. —Mira —apostilla— el gazpacho es  una seña de id...

Manantial de agua clara su mirada. Su mirada fluye de misterio sin descanso entre cruces de anhelos y esperanzas. Hay más besos que ríos en la tierra. Tierra fértil. Semilla. Carne ahogada. Este oasis de paz que preña sus entrañas. Espigas de trigo en llamas. Cada árbol hermano de otros árboles se estremece de amores que es rumor de rumores de mi alma. Cada beso hermano de otros besos tiñe de rojo encendido el dibujo de su boca. Alas blancas.  Mariposas que anhelan de deseos el paisaje de sus ojos que me arrastra. Cae la noche. Tierra fértil. Semilla. Carne ahogada.  Espigas de trigo en llamas. El bosque de la noche inventa la palabra. Es el verbo. Manantial de agua clara su mirada.            ***************** ** Su cuerpo repleto de océanos, extraño poema de amor. Preludio de fuego su cuerpo repleto de emociones. Su voz, su voz, su voz. Su voz y su palabra. Caligrafía errante de versos entre versos que son versos desbocados. Sublevados.  Es...