Mágico


Mágico, dicen que soy mágico, pero no me lo explico, hasta ahora no se han dado cuenta, no lo han advertido; yo lo he sabido desde siempre. Mago, no soy mago; ilusionismo, juego de cartas, malabarismos, escapismo, pañuelos, cuchillos,  abracadabra.

Nada de nada. No va por ahí la cosa. Lo mío no son los juegos de mano. Entonces. Por qué soy mágico. Lo dicen los expertos. Pueblo mágico de España. Aunque los expertos últimamente sabemos que no están de moda. Criterios. Por qué unos pueblos son mágicos y otros no. Cada pueblo tiene su castillo, su iglesia, su convento, su ermita, su patrona, sus ángeles, sus santos y sus demonios. Su puente romano. Su arco mozárabe. Su mártir cristiano. Entonces qué me dices. Te digo que sí. Qué estas cosas cuentan. Pero vamos al grano. Mi castillo es mi castillo. Mi iglesia es mi iglesia. Mi ermita es mi ermita. Cómo. Que no es igual.


Qué no todos los castillos son iguales. Ni todas las iglesias. Ni todas las ermitas.  Que la diferencia es palpable. Sustancial. Dónde está la magia. Sencillo.
La magia está en la verdad. En la poesía. En el sentimiento. Ah.  Eso si.  Ahora. Por fin. Ya lo entiendo. La magia es libertad. Naturaleza. Vida. Es el sonido del viento. La lluvia sobre el asfalto. El despertar de cada mañana. Te despiertas,  laberinto de calles, de luces y sombras,  ángulos y rincones, fachadas esbeltas, casas achaparradas, sótanos, pasadizos secretos...el chirriar de una puerta, viejos retales suspendidos de bramantes atados a las vigas del techo. Ok. A ver.  A ver. Para.     

Paro. Otro día seguimos. Me llamo Cumbres Mayores.   En cualquier caso esto no es más que un monólogo conmigo mismo. Mágico. Yo lo he sido desde siempre.

JECG

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